REVISITANDO A POESIA

REVISITANDO FERNANDO PESSOA

NA RIBEIRA DESTE RIO 

Na ribeira deste rio 

Ou na ribeira daquele 
Passam meus dias a fio. 
Nada me impede, me impele, 
Me dá calor ou dá frio. 
Vou vendo o que o rio faz 
Quando o rio não faz nada. 
Vejo os rastros que ele traz, 
Numa sequência arrastada, 
Do que ficou para trás. 
Vou vendo e vou meditando, 
Não bem no rio que passa 
Mas só no que estou pensando, 
Porque o bem dele é que faça 
Eu não ver que vai passando. 
Vou na ribeira do rio 
Que está aqui ou ali, 
E do seu curso me fio, 
Porque, se o vi ou não vi. 
Ele passa e eu confio. 

AUTOPSICOGRAFIA

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração.

NÃO SEI QUANTAS ALMAS TENHO

Não sei quantas almas tenho.

Cada momento mudei.

Continuamente me estranho.

Nunca me vi nem acabei.

De tanto ser, só tenho alma. 

Quem tem alma não tem calma.                                        

Quem vê é só o que vê,

Quem sente não é quem é.

Atento ao que sou e vejo,

Torno-me eles e não eu.

Cada meu sonho ou desejo

É do que nasce e não meu.

Sou minha própria paisagem; 

Assisto à minha passagem, 

Diverso, móbil e só,

Não sei sentir-me onde estou.

Por isso, alheio, vou lendo

Como páginas, meu ser.

O que segue não prevendo,

O que passou a esquecer.

Noto à margem do que li

O que julguei que senti.

Releio, e digo: "Fui eu?"

Deus sabe, porque o escreveu.

FERNANDO Antônio Nogueira PESSOA -

poeta e escritor

(Lisboa - Portugal: 13/06/1888 - 30/11/1935)

 REVISITANDO MÁRIO QUINTANA 

AH! OS RELÓGIOS

Amigos, não consultem os relógios

quando um dia eu me for de vossas vidas

em seus fúteis problemas tão perdidas

que até parecem mais uns necrológios...

Porque o tempo é uma invenção da morte:

não o conhece a vida - a verdadeira -

em que basta um momento de poesia

para nos dar a eternidade inteira.

Inteira, sim, porque essa vida eterna

somente por si mesma é dividida:

não cabe, a cada qual, uma porção.

E os Anjos entreolham-se espantados

quando alguém - ao voltar a si da vida -
acaso lhes indaga que horas são... 

MÁRIO de Miranda QUINTANA - 
jornalista, tradutor, poeta.

(Alegrete-RS, 30/07/1906 - Porto Alegre, 05/05/1994) 

REVISITANDO PABLO NERUDA 

SÊ

Se não puderes ser um pinheiro, no topo de uma colina,

Sê um arbusto no vale mas sê
O melhor arbusto à margem do regato.
Sê um ramo, se não puderes ser uma árvore.
Se não puderes ser um ramo, sê um pouco de relva
E dá alegria a algum caminho.

Se não puderes ser uma estrada,
Sê apenas uma senda,
Se não puderes ser o Sol, sê uma estrela.
Não é pelo tamanho que terás êxito ou fracasso...
Mas sê o melhor no que quer que sejas.

 

PABLO NERUDA (Neftalí Ricardo Reyes Basoalto)
(Parral-Maule, Chile: 12/04/1904 - Santiago 23/09/1973)

REVISITANDO VINÍCIUS DE MORAES 

SONETO DA FIDELIDADE

De tudo, ao meu amor serei atento

Antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto

que mesmo em face do maior encanto

Dele se encante mais meu pensamento.

Quero vivê-lo em cada vão momento

E em seu louvor hei de espalhar meu canto

E rir meu riso e derramar meu pranto

Ao seu pesar ou seu contentamento

E assim, quando mais tarde me procure

Quem sabe a morte, angústia de quem vive

Quem sabe a solidão, fim de quem ama

Eu possa me dizer do amor (que tive):

Que não seja imortal, posto que é chama

Mas que seja infinito enquanto dure.

Marcus VINÍCIUS Cruz e Mello MORAES

Diplomata, dramaturgo, jornalista, compositor, poeta.

(Rio de Janeiro, 19 de outubro de 1913 - 9 de julho de 1980)

REVISITANDO VICENTE DE CARVALHO

A FLOR E A FONTE

"Deixa-me fonte!" Dizia

A flor, tonta de terror.

E a fonte, sonora e fria,

Cantava, levando a flor.

"Deixa-me, deixa-me, fonte!"

Dizia a flor a chorar:

"Eu fui nascida no monte...

"Não me leves para o mar".

E a fonte, rápida e fria,

Com um sussurro zombador,

Por sobre a areia corria,

Corria, levando a flor.

"Ai, balanços do meu galho,

"Balanços do berço meu;

"Ai claras gotas de orvalho

"Caídas do azul do céu!..."

Chorava a flor, e gemia,

Branca, branca de terror,

E a fonte, sonora e fria 

Rolava levando a flor.

"Adeus sombras das ramadas,

"Cantigas do rouxinol!

"Ai, festas das madrugadas", 

"Doçuras do pôr do sol"; 

"Carícias das brisas leves"

"Que abrem rasgões de luar...

"Fonte, fonte não me leves,

"Não me leves para o mar!..."

As correntezas da vida

E os restos do meu amor

Resvalam numa descidaComo a da fonte e da flor...

VICENTE Augusto de CARVALHO

Advogado, jornalista, deputado, contista, poeta.

(Santos, 05/04/1866 - 22/04/1924).

REVISITANDO CECÍLIA MEIRELES

OU ISTO OU AQUILO 

Ou se tem chuva e não se tem sol,

ou se tem sol e não se tem chuva!

Ou se calça a luva e não se põe o anel,

ou se põe o anel e não se calça a luva!

Quem sobe nos ares não fica no chão,

quem fica no chão não sobe nos ares.

É uma grande pena que não se possa

estar ao mesmo tempo nos dois lugares!

Ou guardo o dinheiro e não compro o doce,

ou compro o doce e gasto o dinheiro.

Ou isto ou aquilo: ou isto ou aquilo

e vivo escolhendo o dia inteiro!

Não sei se brinco, não sei se estudo,

se saio correndo ou fico tranquilo.

Mas não consegui entender ainda

qual é melhor: se isto ou aquilo.

 

CECÍLIA Benevides de Carvalho MEIRELES -
poetisa, pintora,    professora, jornalista. 
(Rio de Janeiro, 09/11/1901 - 09/11/1964) 

REVISITANDO DRUMMOND

POEMA DE SETE FACES

Quando nasci, um anjo torto desses que vivem na sombra  disse: Vai, Carlos! ser gauche na vida. As casas espiam os homens que correr atrás de mulheres. A tarde talvez fosse azul,  não houvesse tantos desejos. O bonde passa cheio de pernas:  pernas brancas pretas amarelas. Para que tanta perna, meu Deus, pergunta meu coração Porém meus olhos não perguntam nada. O homem atrás do bigode,  é sério, simples e forte. Quase não conversa. Tem poucos, raros amigos o homem atrás dos óculos e do bigode. Meu Deus, por que me abandonaste se sabias que eu não era Deus, se sabias que eu era fraco. Mundo vasto vasto mundo se eu me chamasse Raimundo seria uma rima, não seria solução Mundo vasto vasto mundo, mais vasto é meu coração. Eu não devia te dizer mas essa lua esse conhaque botam a gente comovido como o diabo. CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE - poeta, cronista, tradutor. (Itabira-MG, 31/10/902 - Rio de Janeiro, 17/08/1987).